Durante os oito anos que vivi em Ottawa, conheci pessoas de muitas culturas e muitos países, talvez mais de cem. Até brasileiros. Na realidade, só conheci um brasileiro. Foi num dia em que me falaram do gabinete de apoio aos estudantes. Disseram-me que noutra Faculdade existia um estudante brasileiro que tinha chegado há pouco tempo e que estava com dificuldades de adaptação - na realidade, em depressão. Como eu falava a mesma língua e era professor, talvez lhe pudesse dar uma ajuda...Acedi prontamente e no mesmo dia conheci o estudante. Tinha cerca de 2o anos e eu não era muito mais velho. Na hora, convidei-o para irmos tomar um café. Caminhámos durante dez minutos sob 20 graus negativos e acabámos a tomar um daqueles cafés, os únicos que na altura existiam no Canadá e nos EUA - agora a situação mudou ligeiramente para melhor, com a Starbucks e outras cadeias do género - que eram servidos em grandes copos, alguns de meio-litro, e que tinham o efeito da água. Eu podia tomar cinco daqueles cafés por dia que não faziam o efeito de uma só bica portuguesa. Para um rapaz que vinha do maior produtor mundial de café - um país onde as pessoas sabem verdadeiramente o que é café - o efeito deveria ser ainda mais neutro.
Nos dias seguintes, encontrei-me quase que diariamente com ele, levei-o a jantar a minha casa, introduziu-o à minha família e a alguns amigos portugueses. Nada feito. Passado um mês, regressou ao Brasil para nunca mais voltar. O clima, o café, a impessoalidade da sociedade, a disciplina estrita, a impossibilidade de viver ao ar livre por causa da temperatura, a comida, eventualmente a (ausência de) bebida, a seriedade (e a tristeza, para ele) da vida diária, aquela monotonia da disciplina e da rotina. Tudo isso foi de mais para ele. Diagnóstico: choque cultural.
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